(On met une couronne sur la tête du curé.)

Mène-t-on dans le monde une vie 
Qui soit plus jolie
Qu'à Bélébat! 
Ce curé nous enchante: 
Lorsqu'à table il chante, 
On croirait être au sabbat. 
Le démon poétique 
Qui rend pâle, étique, 
Voltaire le rimeur, 
Rend la face 
Bien grasse 
A ce pasteur. 

A ce joyeux curé Bélébat doit sa gloire, 
Tous les buveurs on lui voit terrasser; 
Mais il ne veut, pour prix de sa victoire, 
Que le bon vin que Livry(8) fait verser. 
On vient, pour l'admirer, des quatre coins du monde; 
On quitte une brillante cour; 
Partout à sa santé chacun boit à la ronde; 
Mais qui peut voir sa face rubiconde, 
Voit sans étonnement l'excès de notre amour. 
Triomphez, grand Courdimanche, 
Triomphez des plus grands coeurs: 
Ce n'est qu'aux plus fameux buveurs 
Qu'il est permis de manger votre éclanche(9).
(Une nymphe lui présente un verre de vin.)

Versez-lui de ce vin vieux, 
Silvie, 
Versez-lui de ce vin vieux, 
Encore un coup, je vous prie, 
L'Amour vous en rendra deux. 
Vénus permet qu'en ces beaux lieux 
Bacchus préside; 
Le curé de ce lieu joyeux 
Est le druide: 
Honneur, cent fois honneur 
A ce divin pasteur; 
Le plaisir est son guide: 
Que les curés d'alentour 
Viennent lui faire la cour. 

Où trouver la grâce du comique, 
Un style noble et plaisant, 
Et du grand et sublime tragique 
Le récit tendre et touchant? 
Voltaire a-t-il tout cela dans sa manche? 
Et lon lan la 
Ce n'est pas là 
Qu'on trouve cela, 
C'est chez le grand Courdimanche. 
En fait de cette douce harmonie 
Qui charme et séduit les coeurs, 
Des maîtres de France ou d'Italie 
Qui doit passer pour vainqueurs? 
Entre Miguel et Lulli le choix penche; 
Et lon lan la 
Ce n'est pas là 
Qu'on trouve cela, 
C'est chez le grand Courdimanche. 
Salut au curé de Courdimanche; 
Oh! que c'est un homme divin! 
Sa ménagère est fraîche et blanche, 
Salut au curé de Courdimanche: 
Sur d'une soif que rien n'étanche, 
Il viderait cent brocs de vin;
Salut au curé de Courdimanche; 
Oh! que c'est un homme divin 
Du pain bis, une simple éclanche; 
Salut au curé de Courdimanche: 
Maigre ou gras, bécassine ou tanche, 
Tout est bon dés qu'il a du vin. 
Salut au curé de Courdimanche; 
Oh! que c'est un homme divin! 
Des vers, il en a dans sa manche; 
Salut au curé de Courdimanche; 
Aucun repas ne se retranche; 
En s'éveillant il court au vin. 
Salut au curé de Courdimanche; 
Oh! que c'est un homme divin! 
(La scène change, et représente l'agonie du curé de Courdimanche:
il paraît étendu sur un lit.)
 
 

Ah! notre curé 
S'est bien échaudé, 
Faisant sa lessive(10).
Ah! notre curé 
Est presque enterré, 
Pour s'être échaudé. 

Et du même chaudron (bis)
La pauvre Bacarie 
A brûlé son... 

Ah! notre curé, etc. 

Quelques gens nous ont dit 
Que le curé lui-même 
Avait brûlé son...

Ah! notre curé, etc. 

Curé de Courdimanche, et prêtre d'Apollon, 
Que je vois sur ce lit étendu tout du long, 
Après avoir vingt ans, dans une paix profonde, 
Enterré, confessé, baptisé votre monde; 
Après tant d'oremus chantés si plaisamment, 
Après cent requiem entonnés si gaiement, 
Pour nous, je l'avouerai, c'est une peine extrême 
Qu'il nous faille aujourd'hui prier Dieu pour vous-même. 
Mais tout passe et tout meurt; tel est l'arrêt du sort: 
L'instant où nous naissons est un pas vers la mort(11).
Le petit père André n'est plus qu'un peu de cendre; 
Frère Fredon n'est plus; Diogène, Alexandre, 
César, le poète Mai(12), La Fillon, Constantin, 
Abraham, Brioché, tous ont même destin; 
Ce cocher si fameux à la cour, à la ville, 
Amour des beaux-esprits, père du vaudeville, 
Dont vous auriez été le très digne aumônier, 
Près Saint-Eustache encore est pleuré du quartier. 
Vous les suivrez bientôt c'est donc ici, mon frère, 
Qu'il faut que vous songiez à votre grande affaire. 
Si vous aviez été toujours homme de bien, 
Un bon prêtre, un nigaud, je ne vous dirais rien: 
Mais qui peut, entre nous, garder son innocence? 
Quel curé n'a besoin d'un peu de pénitence? 
Combien en a-t-on vu jusqu'au pied des autels 
Porter un coeur pétri de penchants criminels; 
Dans ce tribunal même, où, par des lois sévères, 
Des fautes des mortels ils sont dépositaires, 
Convoiter les beautés qui vers eux s'accusaient, 
Et commettre la chose, alors qu'ils l'écoutaient! 
Combien n'en vit-on pas, dans une sacristie, 
Conduire une dévote avec hypocrisie(13),
Et, sur un banc trop dur, travailler en ce lieu 
A faire à son prochain des serviteurs de Dieu! 
Je veux que de la chair le démon redoutable 
N'ait pu vous enchanter par son pouvoir aimable; 
Que, digne imitateur des saints du premier temps, 
Vous ayez pu dompter la révolte des sens; 
Vous viviez en châtré; c'est un bonheur extrême: 
Mais ce n'est pas assez, curé; Dieu veut qu'on l'aime. 
Avez-vous bien connu cette ardente ferveur, 
Ce goût, ce sentiment, cette ivresse du coeur, 
La charité, mon fils? le chrétien vit par elle: 
Qui ne sait point aimer n'a qu'un coeur infidèle; 
La charité fait tout: vous possédez en vain 
Les moeurs de nos prélats, l'esprit d'un capucin, 
D'un cordelier nerveux la timide innocence, 
La science d'un carme avec sa continence, 
Des fils de Loyola toute l'humilité; 
Vous ne serez chrétien que par la charité. 
Commencez donc, curé, par un effort suprême; 
Pour mieux savoir aimer, haïssez-vous vous-même. 
Avouez humblement, en pénitent soumis(14),
Tous les petits péchés que vous avez commis; 
Vos jeux, vos passe-temps, vos plaisirs, et vos peines, 
Olivette, Amauri(15), vos amours et vos haines; 
Combien de muids de vin vous vidiez dans un an; 
Si Brunelle avec vous a dormi bien souvent. 
Après que vous aurez aux yeux de l'assemblée 
Étalé les péchés dont votre âme est troublée, 
Avant que de partir, il faudra prudemment 
Dicter vos volontés et faire un testament. 
Bélébat perd en vous ses plaisirs et sa gloire: 
Il lui faut un poète et des chansons à boire, 
Il ne peut s'en passer; vous devez parmi nous 
Choisir un successeur qui soit digne de vous. 
Il sera votre ouvrage, et vous pourrez le faire 
De votre esprit charmant unique légataire. 
Tel Élie autrefois, loin des profanes yeux, 
Sur un char de lumière emporté dans les cieux, 
Avant que de partir pour ce rare voyage, 
Consolait Élisé qui lui servait de page; 
Et, dans un testament, qu'on n'a point par écrit, 
Avec un vieux pourpoint lui laissa son esprit. 
Afin de soulager votre mémoire usée(16),
Nous ferons en chansons une peinture aisée 
De cent petits péchés que peut faire un pasteur, 
Et que vous n'auriez pu nous réciter par coeur. 

Vous prenez donc congé de nous; 
En vérité, c'est grand dommage: 
Mon cher curé, disposez-vous 
A franchir gaiement ce passage. 
Hé quoi, vous résistez encor! 
Dites votre Confiteor.
Lorsque vous aimâtes Margot, 
Vous n'étiez pas encor sous-diacre; 
Un beau jour de Quasimodo, 
Avec elle montant en fiacre... 
Vous en souviendrait-il encor? 
Dites votre Confiteor.
Nous vous avons vu pour Catin 
Abandonner souvent l'office; 
Vous n'êtes pas, pour le certain, 
Chu dans le fond du précipice; 
Mais, parbleu, vous étiez au bord. 
Dites votre Confiteor.
Vos sens, de Brunelle enchantés, 
La fêtaient mieux que le dimanche. 
Sous le linge elle a des beautés, 
Quoiqu'elle ne soit pas trop blanche, 
Et qu'elle ait quelque taie encor: 
Dites votre Confiteor.
Vous avez renversé sur cu 
Plus de vingt tonneaux par année; 
Tout Courdimanche est convaincu 
Que Toinon fut plus renversée. 
Pour les muids de vin, passe encor: 
Dites votre Confiteor.
N'êtes-vous pas demeuré court 
Dans vos rendez-vous, comme en chaire? 
Vous avez tout l'air d'un Saucourt, 
De grands traits à la cordelière; 
Mais tout ce qui luit n'est pas or: 
Dites votre Confiteor.
Élève, et quelquefois rival 
De l'abbé de Pure et d'Horace, 
Du fond du confessionnal, 
Quand vous grimpez sur le Parnasse, 
Vous vous croyez sur le Thabor: 
Dites votre Confiteor.
Si les Amauris ont voulu 
Troubler votre innocente flamme, 
Et s'ils vous ont un peu battu, 
C'est pour le salut de votre âme; 
C'est pour vous de grâce un trésor: 
Dites votre Confiteor.

Gardez tous un silence extrême, 
Le curé se dispose à vous parler lui-même 
Pour donner plus d'éclat à ses ordres derniers, 
Il a fait assembler ici les marguilliers. 
Écoutez bien comme l'on sonne: 
Du carillon tout Bélébat résonne; 
Il tousse, il crache, écoutez bien; 
De ce qu'il dit ne perdez jamais rien. 

A Courdimanche, avec honneur, 
J'ai fait mon devoir de pasteur; 
J'ai su boire, chanter, et plaire, 
Toutes mes brebis contenter: 
Mon successeur sera Voltaire, 
Pour mieux me faire regretter. 

Que de tous côtés on entende 
Le beau nom de Voltaire, et qu'il soit célébré. 
Est-il pour nous une gloire plus grande? 
L'auteur d'Oedipe est devenu curé. 

Que de tous côtés on entende, etc. 

Qu'avec plaisir Bélébat reconnoisse 
De ce curé le digne successeur; 
Il faut toujours dans la paroisse 
Un grand poète avec un grand buveur. 

Que l'on bénisse 
Le choix propice 
Qui du pasteur 
Vous fait coadjuteur. 

Que de tous côtés on entende 
Le beau nom de Voltaire, et qu'il soit célébré, etc.

Dans cet auguste jour, 
Reçois cette couronne 
Par les mains de l'Amour; 
Notre coeur te la donne, 
Et zon, zon, zon, etc. 
Tu connais le devoir 
Où cet honneur t'engage; 
Par un double pouvoir 
Mérite notre hommage, 
Et zon, zon, zon, etc. 

Du poste où l'on t'introduit 
Connais bien toutes les charges; 
Il faut des épaules larges, 
Grand'soif, et bon appétit. 

Du poste, etc. 

Hélas! notre pauvre saint, 
Que Dieu veuille avoir son âme! 
Pain, vin, jambon, fille, ou femme, 
Tout lui passait par la main. 

Hélas! etc. 

Il eût cru taxer les dieux 
D'une puissance bornée, 
Si jamais pour l'autre année 
Il eût gardé du vin vieux. 

Il eût cru, etc. 

Tout Courdimanche en discord 
Menaçait d'un grand tapage; 
Il enivra le village, 
A l'instant tout fut d'accord. 

Tout Courdimanche, etc. 

Quand l'orage était bien fort, 
Pour détourner le tonnerre, 
Un autre eût dit son bréviaire, 
Lui courait au vin d'abord. 

Quand l'orage, etc. 

Bonhomme, ami du prochain, 
Ennemi de l'abstinence; 
S'il prêchait la pénitence, 
C'était un verre à la main. 

Bonhomme, etc. 

Que nos prairies 
Seront fleuries! 
Les jeux, l'amour, 
Suivent Voltaire en ce jour; 
Déjà nos mères 
Sont moins sévères; 
On dit qu'on peut faire 
Un mari cocu. 
Heureuse terre! 
C'est à Voltaire 
Que tout est dû. 

Que nos prairies, etc. 

L'amour lui doit 
Les honneurs qu'il reçoit: 
Un coeur sauvage 
Par lui s'adoucit; 
Fille trop sage 
Pour lui s'attendrit. 

Que nos prairies, etc. 

Curé, dans qui l'on voit les talents et les traits, 
La gaieté, la douceur, et la soif éternelle 
Du curé de Meudon, qu'on nommait Rabelais, 
Dont la mémoire est immortelle, 
Vous avez daigné me donner 
Vos talents, votre esprit, ces dons d'un dieu propice; 
C'est le plus charmant bénéfice 
Que vous ayez à résigner. 
Puisse votre carrière être encor longue et belle! 
Vous formerez en moi votre heureux successeur: 
Je serai dans ces lieux votre coadjuteur, 
Partout, hors auprès de Brunelle. 

Honneur et cent fois honneur 
A notre coadjuteur! 

Viens, parais, jeune prince, et qu'on te reconnoisse 
Pour le coq de notre paroisse; 
Que ton frère, à son gré, soit le digne pasteur 
De tous les peuples de la France; 
Qu'on chante, si l'on veut, sa vertu, sa prudence: 
Toi seul dans Bélébat rempliras nos désirs: 
On peut partout ailleurs célébrer sa justice; 
Nous ne voulons ici chanter que nos plaisirs; 
Qui pourrait mieux que toi commencer cet office? 

Billy, nouveau Mentor bien plus sage qu'austère 
De ce Télémaque nouveau, 
Si, pour éclairer sa carrière, 
Ta main de la Raison nous montre le flambeau, 
Le flambeau de l'Amour s'allume pour lui plaire: 
Loin d'éteindre ses feux, ose en brûler encor; 
Et que jamais surtout quelque nymphe jolie 
Ne renvoie à la Peyronie(17)
Le Télémaque et le Mentor. 

Duchy, maître de la maison, 
Vous êtes franc, vrai, sans façon, 
Très peu complimenteur, et je vous en révère. 
· · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · 
La louange à vos yeux n'eut jamais rien de doux; 
Allez, ne craignez rien des transports de ma lyre; 
Je vous estimerai, mais sans vous en rien dire: 
C'est comme il faut vivre avec vous. 

Continuez, monsieur: avec l'heureux talent 
D'être plaisant et froid, sans être froid plaisant, 
De divertir souvent, et de ne jamais rire, 
Vous savez railler sans médire, 
Et vous possédez l'art charmant 
De ne jamais fâcher, de toujours contredire. 

Vous, aimable moitié de ce grand disputeur, 
Vous, qui pensez toujours bien plus que vous n'en dites, 
Vous, de qui l'on estime et l'esprit et le coeur, 
Lorsque vous ne songez qu'à cacher leurs mérites, 
Jouissez du plaisir d'avoir toujours dompté 
Les contradictions dont son esprit abonde; 
Car ce n'est que pour vous qu'il a toujours été 
De l'avis du reste du monde. 

De Prie, objet aimable, et rare assurément, 
Que vous passez d'un vol rapide 
Du grave à l'enjoué, du frivole au solide! 
Que vous unissez plaisamment 
L'esprit d'un philosophe et celui d'un enfant! 
J'accepte les lauriers que votre main me donne: 
Mais ne peut-on tenir de vous qu'une couronne? 
Vous connaissez Alain(18), ce poète fameux, 
Qui s'endormit un jour au palais de sa reine: 
Il en reçut un baiser amoureux; 
Mais il dormait, et la faveur fut vaine. 
Vous me pourriez payer d'un prix beaucoup plus doux; 
Et si votre bouche vermeille 
Doit quelque chose aux vers que je chante pour vous, 
N'attendez pas que je sommeille. 

Vous êtes, cher de Baye, au printemps de votre âge; 
Vous promettez beaucoup, vous tiendrez davantage. 
Surtout n'ayez jamais d'humeur; 
Vous plairez quand vous voudrez plaire: 
D'ailleurs imitez votre frère: 
Mais, hélas! qui pourrait imiter votre soeur? 

Vous avez, jeune La Feuillade, 
Ce don charmant que jadis eut Saucourt, 
Ce don qui toujours persuade, 
Et qui plaît surtout à la cour. 
Gardez qu'un jour on ne vous plaigne 
D'avoir su mal user d'un talent si parfait; 
N'allez pas devenir un méchant cabaret, 
Portant une si belle enseigne. 

Et vous, cher Bonneval, que vous êtes heureux! 
Vous écrivez souvent sous l'aimable de Prie, 
Et vous avez des vers le talent gracieux; 
Ainsi diversement vous passez votre vie 
A parler la langue des dieux. 
Partagez avec moi ce brin de ma couronne; 
De Prie, aux yeux de tous, m'a promis encor mieux: 
Ah! si ce mieux venait, je jure par les cieux 
De ne le partager jamais avec personne. 

Hénault, aimé de tout le monde, 
Vous enchantez également 
Le philosophe, l'ignorant, 
Le galant à perruque blonde, 
Le citoyen, le courtisan 
En Apollon vous êtes mon confrère. 
Grand maître en l'art d'aimer, bien plus en l'art de plaire; 
Vif sans emportement, complaisant sans fadeur, 
Homme d'esprit sans être auteur, 
Vous présidez à cette fête; 
Vous avez tout l'honneur de cet aimable jour. 
Mes lauriers étaient faits pour ceindre votre tête; 
Mais vous n'en recevez que des mains de l'Amour. 

Plus on connaît Livry, plus il est agréable: 
Il donne des plaisirs, et toujours il en prend; 
Il est le dieu du lit et celui de la table. 
Son frère, en tapinois, en fait bien tout autant; 
Et sans perdre de sa prudence, 
Lorsqu'avec des buveurs il se trouve engagé, 
Il soutient mieux que le clergé 
Les libertés de l'Église de France. 

Doux, sage, ingénieux, agréable Delaistre, 
Vous avez gagné mon coeur 
Dès que j'ai pu vous connaître. 
Mon estime envers vous à l'instant va paraître; 
Je vous fais mon enfant de coeur. 

Toi, Montchesne, discrète et sage, 
Accepte-moi pour directeur; 
Que ton mari soit bedeau de village; 
Que de Baye soit carillonneur, 
Et Duchy marguillier d'honneur. 
Le président sera vicaire; 
Livry des pains bénits sera dépositaire. 
Que l'abbé préside au lutrin, 
Et qu'il ait même encor l'emploi de sacristain. 
Venez, Béquet, venez; soyez ma ménagère 
Songez surtout à vous bien acquitter 
Des fonctions d'une charge si belle; 
Et puissions-nous l'un et l'autre imiter, 
Moi, le curé; vous, la jeune Brunelle! 

Chantons tous la chambrière 
De notre coadjuteur; 
Elle aura beaucoup à faire 
Pour engraisser son pasteur(20).
Haut le pied, bonne ménagère; 
Haut le pied, coadjuteur. 

Tu parais dans le bel âge, 
Vive, aimable et sans humeur; 
Viens gouverner mon ménage, 
Et ma paroisse, et mon coeur. 
Haut le cul, belle ménagère; 
Haut le cul, coadjuteur. 
L'évêque le plus austère, 
S'il visitait mon réduit, 
Cache-toi, ma ménagère, 
Car il te prendrait pour lui. 
Haut le pied, bonne ménagère; 
Tu peux paraître aujourd'hui. 

Honneur au dieu de Cythère, 
Et gloire au divin Bacchus; 
Honneur et gloire à Voltaire, 
Héritier de leurs vertus. 
Haut le pied bonne ménagère; 
Que de biens sont attendus! 
Des jeux l'escorte légère, 
Sous ce digne successeur, 
De la raison trop austère 
Délivrera notre Coeur. 
Haut le pied, bonne ménagère; 
Célébrez votre bonheur. 
Raison, dont la voix murmure 
Contre nos tendres souhaits, 
Par une triste peinture 
Des coeurs tu troubles la paix. 
Ils peignent d'après nature; 
Nous aimons mieux leurs portraits.